Дрозд щебечет в шевелюре кипариса…

Иосиф Бродский, „Письма римскому другу“

Море. Сентябрьское море. Еще теплое, сохраняющее свою память о быстротечном летнем солнце для долгих зимних дней, растянувшихся в трескучем хороводе вечнозеленых пиний. Бесконечный человеческий поток на Корсо Августа, как будто очередь из одного кинотеатра в другой. Аромат кофе, сильный и глубокий, лишь иногда перебиваемый резкими морскими запахами с рыбного рынка в районе руин древне римского амфитеатра. Римини. Ариминум. Что в твоем седом имени? Белый мрамор и античные камни. Солнечные полуденные тени разбивают геометрию Пьяцца Кавур в виде замысловатых мозаичных фресок. Везде-движение. И здесь и там. И даже над нами, в плоскости бесконечных голубых италийских небес, фланируют голуби. Поток жизни, соединивший в себе прошлое и будущее, живых и мертвых, реальность с фантазиями. Веселый детский лепет. Кофейни и пиадерии. Банки. Снова кофейни. Потрескавшийся фасад здания на Виа Джузеппе Верди, в котором тиберианская античность обручена с временами воинствующего дуче. Дверь распахнутая, пыльное оконце. Магазины и кофейни. Стул покинутый, оставленное ложе. Привкус одиночества и ускользающего времени. Ткань, впитавшая полуденное солнце. Ощущение, что незримо с нами присутствует некая параллельная жизнь. Человек в красном шарфе, стремительно пробежавший возле заброшенного кинотеатра Fulgor, это часом не Феллини? Слишком яркие образы созданы маэстро и оттого наступает неизбежная путаница между реальностью и его бессмертными фантазиями. Снова аромат кофе. Щебетание итальянских птиц. И самих итальянцев. Запах моря. Понт шумит за черной изгородью пиний. Человек с лицом Мастроянни лакомится тирамису. Белые паруса на линии горизонта. Осеннее теплое море. Прибрежные волны смывают человеческие следы на песке. Чайки, белые как паруса. Пустые створки мидий и вонголе. Грозди зеленых водорослей. Скоротечность прожитого и вечные вопросы. Над городским некрополисом в небо рвутся высокие кипарисы. Тишина и пение птиц. Нос большого корабля из красной меди навис над тем, что когда-то именовалось Феллини. Звучало как фильм. Выглядело как бесконечная буффонада. Ощущалось как непрекращающийся не на миг праздник жизни. Может быть, маэстро умер. Но корабль плывет… 

17.09.2016